Léon TOLSTOI - Moskva
14.01.2011
TOLSTOI - Sa vie - Ein Leben
Hommage à Léon Tolstoï, le grand patriarche russe.
(Avis Français/Deutsch)
Léon Tolstoï
Fut une cariatide vivante
Qui soulevait les mots,
La terre, le ciel et les forets,
À force de bras et de traits puissants,
Pour ressusciter l’histoire des hommes
Et les rendre immortels…
Ce narrateur
À l’œil perçant,
Au regard Impitoyable,
Auquel rien n’échappait,
Ni mensonge ni vérité.
Il traça son oeuvre
Au galop d’un cheval
Ou de son pas puissant,
Quand il arpenta ses terres
D’un pas lent et mesuré,
Se hissant vers les cimes,
Lentement, l’esprit voyant,
Au dessus des abîmes !
Ce grand homme,
Une force de la nature,
Le dernier de sa race,
A laissé une œuvre,
D’un esprit riche et vaste …
Il connaissait les hommes,
Les mettant face à leurs dieux.
Son âme pouvait ressentir
Les senteurs et les lieux.
Rien ne lui fut inconnu
Des racines de la nature.
Un patriarche de son temps
Qui lutta jusqu’ l’usure,
Entre « Guerre et Paix »
Et « Anna Karenina »,
Quand il se mit à chercher Dieu…
Il cherchait Dieu jusqu’à la fin
Avec sa plume de scalpel,
Avec son esprit impatient
Et son âme écumante…
Le salut se présentait
Avec la mort,
Qu’il avait toujours crainte.
Elle est venue un jour,
Sans l’avertir
Le prendre sous sa cape.
Sans peur, il l’a reconnue
Avec son œil de rapace.
Celle qui l’a hantée toute une vie,
Il lui a ri en face !
Ce que le Diable lui a interdit,
Entre richesse et renommée,
Et la vie ne lui a pas tendu,
La mort seule, dans sa disgrâce,
En lui offrant enfin la solitude,
La paix, lui a donnée.
Léon Tolstoï * …ein Leben*Hommage à Léon Tolstoï, den großen russischen Dichter.
Dieser große Dichter,
dieser Mensch von Wucht und Kraft,
die Ungeduld herrschte in ihm,
den Geist unstet in Hast,
sein Herz pochend in der Brust
von wilder Lebenslust!
Sein Auge ruhte auf dem Mensch,
schlug mit dem Blick ihn an das Kreuz,
durchdrang die Seele und das Fleisch.
Die Wahrheit… blieb ihm nicht verborgen,
weder Leid, noch Freud, noch Sorgen.
Die Natur hatte ihn beschenkt,
von Gottes Gnaden auserwählt,
zu sehen dort, wo andere blind,
in das Leben sie sich wagen…
Wer solch ein Auge hat, sieht wahr,
wacht über Welt und Wissen,
schätzt sich im größten Gleichgewicht;
doch das Glück steht hier allein,
weit und fern, außer Sicht...
Er sah den "Krieg und Frieden“,
schärfer als die Wirklichkeit,
als großer Dichter und Erzähler,
der größte seiner Zeit.
Landschaft und die Menschen
ließ er vom Tode auferstehen,
durch den Strich seiner Feder,
mit Unsterblichkeit versehen…
Er war ein Mensch, der seine Wurzel
tief in die Erde hat gegraben,
er sog den Saft hoch in die Gipfel,
wo die Äste sich dran laben.
Er wog sich im Blätterrausch,
dort, wo das Genie den Geistern lauscht.
Immer wieder rief er sie,
tauchte die Feder in ihr Blut,
gewaltig seiner Schrift sich fügend
schrieb er ihren Lebenslauf;
so zügig, wie sein Pferd er ritt
und stolzem Fuß sein Land beschritt!
Nur die Musik brach diesen Riesen
wenn eine Träne im Aug’ ihm stand.
Nur sie hat ihn bezwungen,
von seinem Ziel ihn abgelenkt
und ihn, Tolstoi, in die Knie gerungen...
Das Weib war auch Gefahr für ihn,
dem Dichter und dem Manne…
Vor Musik und Weib er fürchtete sich,
das Weib war ihm verführerisch.
Er lebte in der Wirklichkeit,
fremd waren ihm Dämonen
vom Unbegreiflichen beseelt.
Nie zuckt die Peitsche auf das Tier,
stürzt den Mensch in Leidenschaften.
Tolstoi erzählt; Schritt für Schritt,
so erklimmt er alle Höhen,
ohne Sprünge ohne Hast,
bis zum großen Überblick.
Die Kunst von Tolstoi ist das Licht,
ohne Gnade, ohne Traum.
Eine Welt ohne Wahn,
die Lüge kennt er nicht.
Unerbittlich ist sein Wort.
Kein Trost, keine Trunkenheit,
nüchtern, klar wie Wasser,
Niemals tränkt die Seele in Verzückung.
Aber auch er sucht die Hoffnung
in der Brust, die Kunst die erlöst,
ihn befreit vom irdischen Druck!
In "Anna Karenina" vollzieht das Schicksal sich,
in der "Kreutzer Sonate" fügt sich das Kleid
schon viel dünner… um die Wahrheit;
es geht nicht mehr um Sinnlichkeit
und seelische Realität,
er sucht nach einem geistlichen,
ein ihm höheren Weg:
So pflügt er Furchen
Seite auf Seite,
sät seinen Samen in die Erde.
Und die „Ähren“ wuchsen hoch,
brachten Ruhm und Renommee,
nur ein Gott fehlte ihm noch.
Nun sucht er ihn unterm Volk.
Vergeblich grub er den Acker um,
nur Knochen Lagen drohend dort.
Gott sucht man nicht,
In Demut muss man warten,
Um zu sehen sein Angesicht!
Er kommt von selbst,
Lässt sich nicht rufen,
Tolstoi wusste es noch nicht.
Er wandte sich ab von diesem Akt,
den mit Gewalt er führte.Dostojewski sah es voraus,
Entlarvt ihn und lachte ihn aus.
Aber die Kunst weiß sich zu rächen,
an dem, der sie verleugnet.
Sein Genie kehrt ihm den Rücken.
Tolstoi schöpfte seine Kraft aus Erden.
DAS war sein Schicksal, und nicht
in den Wolken sie zu pflücken!
Mir geschlossenen Lippen hält er Wache.
über das Leben und seine Kunst.
So schreibt er weiter:
"Vater Sergins" und der "Teufel",
"Das Licht leuchtet in der Finsternis"
und nimmt die Maske wieder auf…
Wie Goethe schritt er durch das Leben,
Bild an Bild zusammenfügend,
keine Leere, keine Stille, keine Frage gibt es hier,
vollendet ist die Form des Menschen....,
so, wie es konnte auch "Homer"
Nichts blieb ihm erspart,
weder Ruhm noch Zufriedenheit.
Die selbstvergessene Entspannung,
dieses Glück des Menschen,
Gefahr! Sie lässt den Künstler beben,
gefährlich für das dichterische Leben...
So lebte Tolstoi fort in Frieden.
Dreizehn Jahre war er stumm.
Sein Tagebuch hat auch geschwiegen,
Ruhm und Glück befriedigten ihn.
Jedoch das Schicksal kam von innen,
tragisch, stark mit Widerwillen.
Das Rad des Lebens, es stand still,
es wurde ihm unheimlich!
Er sucht das Sein als ein Geheimnis,
und ahnte einen Sinn!
Unbegreifbar noch vor ihm,
so fragt er nach dem Widersinn...
Das Auge des Gewissens wacht,
er fühlt sich blind, im Chaos steht weglose Nacht.
So tastet er in Finsternis, um einen Funken Licht.
Sucht Die Hoffnung, die erhellen soll, sein armes Angesicht.
Verstehen will er den Sinn des Lebens,
in Ungeduld und Weihrauch selbst.
Die Kirchen und die Philosophen,
von allen wandte er sich ab,
sie gaben ihm das Wissen,
nur den Trost ließen sie ihn missen.
Sei Ruhm war ihm der Teufel,
Er kam von ihm nicht los.
Sein Reichtum seine Fesseln,
wie Ketten schwer zu tragen,
Sein Leid wurde zu groß!
Zu Gott wollte er flehen,
Ihm doch dies Leid zu nehmen.
Der Tod hat ihm gegeben,
was Gott und Teufel ihm versagten.
Die Seelennot drängte ihn zum Volk,
um den Gott zu finden…
Es war nicht die wahre Brüderlichkeit
der sich Tolstoi unterwarf,
es war falsche Verbundenheit.
Tolstoi konnte das Kreuz nicht tragen.
Goethe sagte es voraus:
„Nach dem Gesetz, wonach du angetreten,
so musst du sein, dir kannst du nicht entfliehen!“
Wie Savonarola rüttelte Tolstoi
an den Säulen der Kultur.
Wie Simson reckt er seine Fäuste,
er stürzt sie nicht, die „Reifen Ähren“,
die Maske nahm er wieder auf
er konnte sie nicht entbehren…
Der Tod war ihm unbekannt,
er fürchtete ihn nicht.
Bis er seine Bekanntschaft macht,
sich gewöhnt an seinen Schatten,
und in dem Feind den „Freund“ anlacht"!
Dreimal hat er sein Haus verlassen,
um seinem Gewissen Recht zu werden,
zweimal kehrte er zurück
für seiner Frau und Kinder Glück.
Das dritte Mal, es war das letzte,
er war schon alt und suchte Stille,
rief er zu Gott in aller Not,
starb er einsam in der Fremde,
holte ihn Gevatter Tod.
Weit entfernt von seinem Hause,
wo die Zwiespalt ihn zerriss,
in der er lebte, wie ein Verräter,
und die Berühmtheit ihn so biss.
In Einsamkeit ist er gestorben
Auf der Flucht vor seinem Leben
Ausgehaucht hat seine Seele,
Gevatter Tod hat ihm vergeben!
Als Patriarch kam er Goethe gleich,
geboren am selben Lebenstag (28 August),
und gestorben im gleichen Lebensalter (83)
Léon Tolstoï, de son vrai nom le comte Lev Nikolaïevitch Tolstoï (en russe : Лев Николаевич Толстой), né le 9 septembre 1828 (le 28 août selon le calendrier julien) à Iasnaïa Poliana en Russie et mort le 20 novembre 1910 (le 7 novembre selon le calendrier julien) à Astapovo, est un des écrivains majeurs de la littérature russe, surtout par ses romans et ses nouvelles, riches d'analyse psychologique et de réflexion morale et philosophique.
Oeil von Lynx Moskau 13 Januar 2011
Hommage à Léon Tolstoï, le grand patriarche russe.
(Avis Français/Deutsch)
Léon Tolstoï
Fut une cariatide vivante
Qui soulevait les mots,
La terre, le ciel et les forets,
À force de bras et de traits puissants,
Pour ressusciter l’histoire des hommes
Et les rendre immortels…
Ce narrateur
À l’œil perçant,
Au regard Impitoyable,
Auquel rien n’échappait,
Ni mensonge ni vérité.
Il traça son oeuvre
Au galop d’un cheval
Ou de son pas puissant,
Quand il arpenta ses terres
D’un pas lent et mesuré,
Se hissant vers les cimes,
Lentement, l’esprit voyant,
Au dessus des abîmes !
Ce grand homme,
Une force de la nature,
Le dernier de sa race,
A laissé une œuvre,
D’un esprit riche et vaste …
Il connaissait les hommes,
Les mettant face à leurs dieux.
Son âme pouvait ressentir
Les senteurs et les lieux.
Rien ne lui fut inconnu
Des racines de la nature.
Un patriarche de son temps
Qui lutta jusqu’ l’usure,
Entre « Guerre et Paix »
Et « Anna Karenina »,
Quand il se mit à chercher Dieu…
Il cherchait Dieu jusqu’à la fin
Avec sa plume de scalpel,
Avec son esprit impatient
Et son âme écumante…
Le salut se présentait
Avec la mort,
Qu’il avait toujours crainte.
Elle est venue un jour,
Sans l’avertir
Le prendre sous sa cape.
Sans peur, il l’a reconnue
Avec son œil de rapace.
Celle qui l’a hantée toute une vie,
Il lui a ri en face !
Ce que le Diable lui a interdit,
Entre richesse et renommée,
Et la vie ne lui a pas tendu,
La mort seule, dans sa disgrâce,
En lui offrant enfin la solitude,
La paix, lui a donnée.
Léon Tolstoï * …ein Leben*Hommage à Léon Tolstoï, den großen russischen Dichter.
Dieser große Dichter,
dieser Mensch von Wucht und Kraft,
die Ungeduld herrschte in ihm,
den Geist unstet in Hast,
sein Herz pochend in der Brust
von wilder Lebenslust!
Sein Auge ruhte auf dem Mensch,
schlug mit dem Blick ihn an das Kreuz,
durchdrang die Seele und das Fleisch.
Die Wahrheit… blieb ihm nicht verborgen,
weder Leid, noch Freud, noch Sorgen.
Die Natur hatte ihn beschenkt,
von Gottes Gnaden auserwählt,
zu sehen dort, wo andere blind,
in das Leben sie sich wagen…
Wer solch ein Auge hat, sieht wahr,
wacht über Welt und Wissen,
schätzt sich im größten Gleichgewicht;
doch das Glück steht hier allein,
weit und fern, außer Sicht...
Er sah den "Krieg und Frieden“,
schärfer als die Wirklichkeit,
als großer Dichter und Erzähler,
der größte seiner Zeit.
Landschaft und die Menschen
ließ er vom Tode auferstehen,
durch den Strich seiner Feder,
mit Unsterblichkeit versehen…
Er war ein Mensch, der seine Wurzel
tief in die Erde hat gegraben,
er sog den Saft hoch in die Gipfel,
wo die Äste sich dran laben.
Er wog sich im Blätterrausch,
dort, wo das Genie den Geistern lauscht.
Immer wieder rief er sie,
tauchte die Feder in ihr Blut,
gewaltig seiner Schrift sich fügend
schrieb er ihren Lebenslauf;
so zügig, wie sein Pferd er ritt
und stolzem Fuß sein Land beschritt!
Nur die Musik brach diesen Riesen
wenn eine Träne im Aug’ ihm stand.
Nur sie hat ihn bezwungen,
von seinem Ziel ihn abgelenkt
und ihn, Tolstoi, in die Knie gerungen...
Das Weib war auch Gefahr für ihn,
dem Dichter und dem Manne…
Vor Musik und Weib er fürchtete sich,
das Weib war ihm verführerisch.
Er lebte in der Wirklichkeit,
fremd waren ihm Dämonen
vom Unbegreiflichen beseelt.
Nie zuckt die Peitsche auf das Tier,
stürzt den Mensch in Leidenschaften.
Tolstoi erzählt; Schritt für Schritt,
so erklimmt er alle Höhen,
ohne Sprünge ohne Hast,
bis zum großen Überblick.
Die Kunst von Tolstoi ist das Licht,
ohne Gnade, ohne Traum.
Eine Welt ohne Wahn,
die Lüge kennt er nicht.
Unerbittlich ist sein Wort.
Kein Trost, keine Trunkenheit,
nüchtern, klar wie Wasser,
Niemals tränkt die Seele in Verzückung.
Aber auch er sucht die Hoffnung
in der Brust, die Kunst die erlöst,
ihn befreit vom irdischen Druck!
In "Anna Karenina" vollzieht das Schicksal sich,
in der "Kreutzer Sonate" fügt sich das Kleid
schon viel dünner… um die Wahrheit;
es geht nicht mehr um Sinnlichkeit
und seelische Realität,
er sucht nach einem geistlichen,
ein ihm höheren Weg:
So pflügt er Furchen
Seite auf Seite,
sät seinen Samen in die Erde.
Und die „Ähren“ wuchsen hoch,
brachten Ruhm und Renommee,
nur ein Gott fehlte ihm noch.
Nun sucht er ihn unterm Volk.
Vergeblich grub er den Acker um,
nur Knochen Lagen drohend dort.
Gott sucht man nicht,
In Demut muss man warten,
Um zu sehen sein Angesicht!
Er kommt von selbst,
Lässt sich nicht rufen,
Tolstoi wusste es noch nicht.
Er wandte sich ab von diesem Akt,
den mit Gewalt er führte.Dostojewski sah es voraus,
Entlarvt ihn und lachte ihn aus.
Aber die Kunst weiß sich zu rächen,
an dem, der sie verleugnet.
Sein Genie kehrt ihm den Rücken.
Tolstoi schöpfte seine Kraft aus Erden.
DAS war sein Schicksal, und nicht
in den Wolken sie zu pflücken!
Mir geschlossenen Lippen hält er Wache.
über das Leben und seine Kunst.
So schreibt er weiter:
"Vater Sergins" und der "Teufel",
"Das Licht leuchtet in der Finsternis"
und nimmt die Maske wieder auf…
Wie Goethe schritt er durch das Leben,
Bild an Bild zusammenfügend,
keine Leere, keine Stille, keine Frage gibt es hier,
vollendet ist die Form des Menschen....,
so, wie es konnte auch "Homer"
Nichts blieb ihm erspart,
weder Ruhm noch Zufriedenheit.
Die selbstvergessene Entspannung,
dieses Glück des Menschen,
Gefahr! Sie lässt den Künstler beben,
gefährlich für das dichterische Leben...
So lebte Tolstoi fort in Frieden.
Dreizehn Jahre war er stumm.
Sein Tagebuch hat auch geschwiegen,
Ruhm und Glück befriedigten ihn.
Jedoch das Schicksal kam von innen,
tragisch, stark mit Widerwillen.
Das Rad des Lebens, es stand still,
es wurde ihm unheimlich!
Er sucht das Sein als ein Geheimnis,
und ahnte einen Sinn!
Unbegreifbar noch vor ihm,
so fragt er nach dem Widersinn...
Das Auge des Gewissens wacht,
er fühlt sich blind, im Chaos steht weglose Nacht.
So tastet er in Finsternis, um einen Funken Licht.
Sucht Die Hoffnung, die erhellen soll, sein armes Angesicht.
Verstehen will er den Sinn des Lebens,
in Ungeduld und Weihrauch selbst.
Die Kirchen und die Philosophen,
von allen wandte er sich ab,
sie gaben ihm das Wissen,
nur den Trost ließen sie ihn missen.
Sei Ruhm war ihm der Teufel,
Er kam von ihm nicht los.
Sein Reichtum seine Fesseln,
wie Ketten schwer zu tragen,
Sein Leid wurde zu groß!
Zu Gott wollte er flehen,
Ihm doch dies Leid zu nehmen.
Der Tod hat ihm gegeben,
was Gott und Teufel ihm versagten.
Die Seelennot drängte ihn zum Volk,
um den Gott zu finden…
Es war nicht die wahre Brüderlichkeit
der sich Tolstoi unterwarf,
es war falsche Verbundenheit.
Tolstoi konnte das Kreuz nicht tragen.
Goethe sagte es voraus:
„Nach dem Gesetz, wonach du angetreten,
so musst du sein, dir kannst du nicht entfliehen!“
Wie Savonarola rüttelte Tolstoi
an den Säulen der Kultur.
Wie Simson reckt er seine Fäuste,
er stürzt sie nicht, die „Reifen Ähren“,
die Maske nahm er wieder auf
er konnte sie nicht entbehren…
Der Tod war ihm unbekannt,
er fürchtete ihn nicht.
Bis er seine Bekanntschaft macht,
sich gewöhnt an seinen Schatten,
und in dem Feind den „Freund“ anlacht"!
Dreimal hat er sein Haus verlassen,
um seinem Gewissen Recht zu werden,
zweimal kehrte er zurück
für seiner Frau und Kinder Glück.
Das dritte Mal, es war das letzte,
er war schon alt und suchte Stille,
rief er zu Gott in aller Not,
starb er einsam in der Fremde,
holte ihn Gevatter Tod.
Weit entfernt von seinem Hause,
wo die Zwiespalt ihn zerriss,
in der er lebte, wie ein Verräter,
und die Berühmtheit ihn so biss.
In Einsamkeit ist er gestorben
Auf der Flucht vor seinem Leben
Ausgehaucht hat seine Seele,
Gevatter Tod hat ihm vergeben!
Als Patriarch kam er Goethe gleich,
geboren am selben Lebenstag (28 August),
und gestorben im gleichen Lebensalter (83)
Léon Tolstoï, de son vrai nom le comte Lev Nikolaïevitch Tolstoï (en russe : Лев Николаевич Толстой), né le 9 septembre 1828 (le 28 août selon le calendrier julien) à Iasnaïa Poliana en Russie et mort le 20 novembre 1910 (le 7 novembre selon le calendrier julien) à Astapovo, est un des écrivains majeurs de la littérature russe, surtout par ses romans et ses nouvelles, riches d'analyse psychologique et de réflexion morale et philosophique.
Oeil von Lynx Moskau 13 Januar 2011
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